Velho Oeste

Era uma pequena cidade....


A noite ia alta...


Em um pequeno bar empoeirado, um homem solitário se sentava...


O bar estava deserto, a não ser pelo barman que se apoiava no balcão e por esse homem, que se encontrava em uma mesa, com o chapéu escondendo o rosto, bebendo de quando em quando do copo a sua frente...


A porta se abriu com um ruído....


Outro homem, trajando roupas e chapéu preto, adentrou o local, sentando-se em uma mesa e pedindo uma bebida...


Este era mais novo, com uma barba por fazer e um bigode no rosto...


Os dois se olharam...


O primeiro Homem, se levanta e caminha até a mesa do outro, sentando-se na sua frente...


" O que é que você tá fazendo aqui?"


O outro Homem sorri e levanta seu copo, mostrando a bebida...


"Ninguém bebe aqui... anda... me fala, quem te mandou?"


Ainda sorrindo, ele responde...


"Minha sede me mandou... "


O primeiro homem retira uma arma da cintura e a coloca sobre a mesa...


"Você pensa que pode brincar comigo??"


O outro afasta o sobretudo e revela uma arma em um coldre, na sua cintura....


"Não tenho a intenção de brincar... mas se a oportunidade surgir...não sou do tipo que recusa uma boa brincadeira..."


Os dois se encaram...


A tensão parece endurecer o ar...


O barman se esconde atrás do balcão...


O primeiro homem, então, começa a rir...


Seu riso ecoando nas paredes do bar vazio....


Ele guarda sua arma e assovia, pedindo mais uma bebida ao barman..


Os dois bebem juntos e conversam por algumas horas...


Um pouco antes do sol raiar, eles saem do bar, juntos...


O primeiro homem caminha lado a lado com o segundo, e fala alegremente, enquanto o outro se mantém calado...


O segundo homem para derrepente, deixando o outro caminhar uma boa distância a sua frente, falando sozinho antes de também parar abruptamente...


Os dois estão parados em meio a rua deserta, a nevoa fina anunciando a manhã por vir...


O primeiro homem, percebendo o erro que cometera, vira o rosto, olhando pra trás...


O outro homem, tem a mão sobre a arma, e mira as suas costas com ela...


Em meio a nevoa fina, três figuras começam a surgir, andando devagar, cercando o primeiro homem...


Uma mulher, com um rifle na mão, e dois homens, um gordo e um magro, cada um com suas respectivas armas sacadas...


Cercado por todos os lados, o primeiro homem da um leve sorriso...


"É, eu realmente devo estar ficando velho..."


Ele tenta sacar a sua arma, e é alvejado por vários tiros de todos os lados...


Seu corpo cai ao chão, sem vida...


Os quatro assassinos guardam suas armas e caminham calmamente em meio a neblina...


No horizonte, o sol começa a nascer por entre as montanhas...